fumos

palavras já não saem destas bocas

apenas fumo

ora negro

por ora branco

fumos peçonhentos

de cheiro a enxofre

que tiram a vida

pois estas bocas pregam

a morte

ecoam pelas colinas mais distantes

passos de figuras distorcidas

disfrutam de centenas de metros

na vertical e no horizonte

algumas formam figuras humanas
que dançam ao som de trovões